抽搐的七十年代

　　抽搐的七十年代
　　浮云半映半阴着一盘银光闪烁的太阳，那是太阳么？如此月色一样冷艳而又妖亮的太阳？我以为是幻像，因为过了昆山，继续南进上海的这趟列车，已是两点二十分的光景，怎么可以于东窗之下，仰望见窗外高天之上的恒星？难道这段飞行的铁线正在弯曲？还是我深深的内里，正看到阳世的光辉正渐渐远离，将我遗弃？它似乎正渐渐远离，将我遗弃。
　　不记得江南的冬了，那窗外连绵的水田，亭亭的林带，那座座童话般珠闪的村镇，还有那焕发着世纪新颜的城市。不记得无锡了，无锡的那些诗词元曲。忧然孤啸、青山故国、乔木苍苔。我飞行在江南的铁线上，从许昌到无锡换车，登上这趟欧洲街道般净洁而典雅的列车，坐在无人的地方，翻开一百多年前的毛泽东《毛泽东传》。
　　前晚到今日的午后，我都没有进食，却并不饥饿，酒精在燃烧。无锡上车，我只要了小份水果，慢慢安慰只仅有的口渴。甜食缓缓地向胃部滑落，偶尔我抬头看到车厢顶部的彩屏，飞播着车内的温度和发至重点站的时间。我的眼下，毛泽东在北戴河游水；不远处，他又回到了韶山；共和国一片灰蓝，他则已略显老态，却依然透射着太阳般至尊的光亮。
　　还剩几十分钟，就要进入上海了。我的胃部，忽然，在昏睡中醒来，拒绝着那些滑落的碎块，狂乱地叫喊着搅动着。而没有多久，我不能顾及自己衣物和推开的《传记》，只能站起来，难过地到卫生间翻江倒海般呕吐。
　　我重回到座位上，仰头便看到那月色般却奇亮的那轮太阳。淡淡的浮云阴险地从他威严的面庞上，风一样飘游，谗言一样纠缠。而我俯首阅卷，看到毛泽东正步入他颤抖的晚年。他叹息道：父母忠贞为国酬，何总怕断头。如今江山红遍，江山靠谁守？业未就，身躯倦，鬓已秋，你我之辈，忍将夙愿，付与东流？
　　这是上天揽月，下海捉鳖的那位领袖么？这是那位深爱民众傲视环球的那位英雄么？而他晚年的这首并更不公布公开的诗词开始抖动的时候，仿佛是书中的艰难国运击伤了我的胃部。我感到胃和手指开始酸麻。抽搐，从胃部开始，缓缓的，可以感到它魔鬼般的速度，从胃部向上辐射，从手指向上臂蔓延。我两只手臂的骨胳筋，开始由缓而强地激烈收缩。我感到他们攻击的力量，我控制着腹部对我的电击。而那愈来愈为强硬的收缩，使我已咬不住牙齿，并在瞬间延伸到脸部的肌群。
　　我横倒在右侧的扶手上，负隅顽抗。我听到播音员优美的声音正在描述着美丽的上海。我看到眼前的座椅正从浅色变得深蓝，并随着我意志的抵抗，惊悸地颤动。我的身体被挤压，我的灵魂被长长地挖开，几乎要在下一个时空里断裂、飘散。黑暗已经逼近。我听到病魔踏进心室的震颤声音。我嗅到来自地狱的扑灭烛火一样的风息。七十年代那十里长安街上的数十万人正在哭泣吧。墓穴之中已经伸出无数手臂抓住我。我正在陷落，向黑暗处，向巨大的旋涡处陷落仿佛我的祖国。
　　我抬起案上抵着人中穴位的死鸡爪一样的手，去碰前排的那位中年旅客那离我最近的同类。他奇怪地扭过头。我挣扎着求助，挣扎着求救。我从他的惊恐中看到自己的扭曲的脸和扭曲的痛苦。我已经难以顾及其余，艰辛着喃喃地从深窟中吐出请救的文字：请帮我，人中请。他犹豫着，分析着，用了一百多年的时间，终于伸出手来。
　　这时的列车，已逾上海郊区高架的路桥，进站了吧，无锡和那些城镇已远远地站在那千年的码头之上，挥手道别。我没有听到送别的歌声，我只知道列车上有三个善勇的年轻人，从前边跑来，按压着我的人中和虎口，并帮我拭去额头上那来自地狱里的汗水。
　　乘警来了，他挤开人群，蹲下来压住我的虎口询问情况，我艰难地回答着。我听到播音员正不失优雅地颂赞着这突发事件中的热心旅客。乘警，你有兄弟么？你是好长兄么？当你面对歹徒凶顽之时，又会是怎样的勇毅果敢？现在，你却牢牢地抓着一把跌落的生命。当所有的旅客下车，我迷茫而求助地看着他，听他的安慰。早已来到的车长，下车联络交班去了。记得那是一张美丽的脸。她俯身观望的动作，是印象是最为熟识的柔情。当一个上海来的师傅他俩一道背我下车，到那值班室的时候，我知道我得救了，也许，因为我听到了全国八亿人口的沸腾，一代伟人逝世了，新的时代即将来临。
　　我在车站的值班室内，在混乱的脸部肌肉堆中，连声的道谢都成了近于旋晕和几乎绝望的残留记忆，记得他们是南京铁路局段T729次列车上的朱宁和冯国林。记得，那是七十年代混乱中的迷茫和希望，是七十年代抽搐中的傍徨和郑重。
　　这弯曲的上海，那震荡的北京，如此神奇的重逢，在时代的列车上，在江南江北的大地上。